Novembre

Aux foulées des heures incandescentes,

L’ombre se bride de fraîcheur innocente,

Le soleil, soudain, tremble au parfait du ciel,

Et se voile d’un coup de pinceaux aquarelles.

Irisées de traits de pluie, les nues s’engorgent,

C’est tout le paysage qui, de tristesse, dégorge,

Coulées continues, le jardin dégringole,

Les couleurs s’évadent lentement en rigoles.

Novembre bondit avec ses fantômes et ses croix,

Il reste aux cieux comme un dessin de doigts,

Quand la lumière devant la nuit cède le pas,

La main de Dieu trace encore la voie de l’au-delà.

Aux nuages gris, l’or se tend comme une lance,

Et perce la toile de ses derniers sursauts d’abondance,

Alors, un instant, un instant seulement,

On rêve que l’été se conjugue toujours au présent…