Mains emmêlées, sculptées au prix du travail,
Mains rudes, gravées par les jours, soucis du détail,
Le fil de votre histoire en filigrane sur vos paumes,
Comme un reflet dans le soleil qui se lève en obole.

Mains ferrées, mains d’émeri groupées pour s’aider,

Mains calleuses, cassées par les heures sucrées-salées,

Un regard sur vos vies de labeur, sur vos rêves écalés,

Comme un oubli dans ce jeudi arrêté au temps soulevé.

Mains d’hommes, mains tissées au corps à corps de l’âge,

Mains tramées, métissées par les pays du monde partage,

Un simple hommage à vos mains de travailleurs anonymes,

Juste un souffle pour le courage, un simple souffle sans bruit…

Retenir mes yeux sur l’ambre de tes lacs, sur l’ocre de tes patines, bijou…

Lumière soleil réfractée en prismes d’or dans tes facettes taillées, bijou…

Tomber mon regard ébloui dans le magma de ta nature minérale, bijou…

Lave blonde striée de pépites safran et de longues plages topaze, bijou…

Oublier le présent infléchi dans les ans où tu n’étais que matière, bijou…

Poésie des cœurs et des corps, tel un cadeau de l’amant repenti, bijou…

Pleurer l’eau des ciels sur ta palette fauve, sur l’onde de tes carats, bijou…

Gourmandise glacée de reflets étranges et de sable ancien pétrifié, bijou…

Il est des vagues, il est des voyages, il est des espoirs,

Roulant sur des océans incertains et narrant des histoires,

Le bleu s’écroule en bulles soyeuses et en rubans d’écume,

La roche affleure au plus près du cœur qui sert d’enclume,

Sentiments battus à tous les vents rugissants et blessants,

On détourne les yeux et l’âme des ombres évanescentes,

Un chant lancinant et ancien monte des flots en rouleau,

Reflux de marées qui emportent jusqu’au grain de la peau,

Ne laissant sur le sable que la nacre vide de notre amour,

Ne laissant qu’un aujourd’hui dépourvu de ses atours…

Sous tes pieds de pierre,
J'ai mis mes rêves et mes espoirs,

Et dans ton âme écarlate,
L'eau des rivières.
 
Mes lèvres ont cueilli un soleil,
Au front d'un amant roi,
Mes mains ont déposé le miel,
Au cœur d'un amour de soie.
 
Tous tes gestes, tous tes mots,
Ont coulé sur le versant doré,
De la gloire de l'empire éclaté,
Des souvenirs du temps passé.
 
Je t'ai fait en moi une place,
Légère comme une audace,
J'ai gravé une fleur de sang,
A ta peau, du bout des dents.
 
J'ai allumé des rubis,
Au plus profond de tes yeux perdus,
Je t'ai donné une terre, un pays,
Pour le prix du bonheur reçu.

 
Sous tes pieds de pierre...

Contre-saison éblouie de rayons ombrés en faisceaux,

Qui remonte le large du fleuve… vagues bleutées d’or,

Nostalgie de l’été flambant aux épis des blés du cœur,

Souvenirs de grains ronds et veloutés de l’éphémère chaleur,

Trompe-l’œil des près verdoyants, mensonges de torpeur,

L’été se voile d’illusion, d’éternité, pour faire croire à ses demains,

L’automne à sa porte le transforme d’un trait de flèche

En indien,

Eté perdu, été volé, été atmosphère, été couleur, été indien,

Ton règne s’écroule dans une palette de feux presque éteints…

Poupée délaissée, poupée cassée, poupée quittée,

Oubliée aux jeux des filles impubères, à leurs années,

Morte sur un coin d’étagère, au fond d’une armoire,

Désertée de mains, de regards, dépeuplée d’histoires,

Les temps ne sont plus aux contes et aux ritournelles,

Poupée bagatelle, poupée dentelle, poupée marelle,

Un pas en avant et un pas en arrière, ronde immobile,

Les filles virevoltent de tout leur nouveau corps nubile,

Une ballade d’enfant muse encore dans tes yeux perdus,

Quand tes bras se tendent vers le passé dépassé, révolu…

Il y a tant…

Il y a tant de gestes lents qui restent au bord des mains,

Et tellement de mots au bord des lèvres quand on aime,

Des échos de l’âme sous la douleur des blessures carmin.

Et des redoux du cœur quand on a trop pleuré sa peine.

Il y a tant de choses satines qui restent au bord du chemin,

Tant de couleurs que l'on voudrait vivre dans les yeux de l’autre

Et tellement de sourires qui se noient dans le soir éteint,

Et puis il y a l’au revoir que l'on murmure d'une voix rauque.

Il y a tant de lumière sur l’horizon courbe de la terre bleue,

Que l'on ne peut que se dire que la route sera pavée de toujours,

Il y a tant de sacrifices à faire pour fleurir une vie à deux,

Que l'on reste la chair lacérée à se regarder frémir d’amour.

Il y a tant de bonheur qui s’échappe dans l’air doux du matin,

Quand les portes se claquent sur des jours infinis mais finis,

Quand le nuage de poussière ne cache plus rien des demains,

Il y a tant de larmes, que l'on ferme les yeux pour ne pas mourir…

Il y a tant…

Pommes cannelle, pommes caramel, ta peau sous l’eau, frissonne,

Effluves aux tiédeurs intimes, aux senteurs poivrées friponnes,

Tes mains douces sur mes courbes languides se déroulent à peine,

Que mes yeux se tendent vers l’horizon de tes lèvres souveraines,

Pommes cannelle, pommes caramel, corps à corps sous la mousse,

Affleurement de nos soupirs et de nos désirs sismiques en secousse,

Bain double, mains jumelles dans la tiédeur des vapeurs épicées,

A ton corps, un jeu ancestral sur des accords inédits et rythmés,

Pommes cannelle, pommes caramel, les instants se fixent en image,

Sur les vitres claires tel un filigrane, ton nom en vaporeux voilage,

Lasure mes demains de fragrances ensorcelées et de rires légers,

Cœur frémissant, je vogue au balancement de tes envies implosées,

Pommes cannelle, pommes caramel… pommes d’amour…

Regard fendu, regard étrange,

Mes yeux glissent, lames brûlantes,

Sur l’horizon décousu,

Regard secret, regard indiscret,

Enfoncé dans le vide absolu,

Tel un rivet,

Regard perdu, regard amer,

Sur les travées d’acier bleuté,

Je détourne mon visage enlarmé

De ces moments volés à la fin de l’été…

Rien que du ciel, rien que du doux, rien que des caresses, rien que tes yeux,

Marie frôle des entrelacs et des souvenirs fluides à s’en crever le cœur,

Rien que des mots, rien que des rires, rien que des souvenirs de feu,

Marie vogue sous d’autres latitudes, entre tes lignes de sang et d’ardeur,

Rien que du désir, rien que ta présence, rien que du plaisir dans le bleu,

Marie tombe et meurt sous les flèches allumées à tes lèvres, à ton torse,

A tes mains blondes et curieuses…

Marie rêve…

Et la nuit magique viendra,
Renversée aux lacs immobiles, sombres, impassibles,
Lune blanche ronde et pleine en conques de nuées,
L’appel des ombres et du sabbat,
Rondes de sorcières au feu sacré inextinguible,
Psalmodiant d’étranges chants sous la voûte bleutée,
La forêt frémissante d’ébats,
Refermée sur de lourds secrets bien plus indicibles,
Que toutes les légendes, que tous les mythes murmurés,
Le cri des chouettes aux obscurs desseins, retentira,
Sonnant la fin des danses mystérieuses, intangibles,
Evanouies et fluentes sous le vent complice soulevé,
Les sorcières de leur savoir immuable,
Pleureront les mondes engendrés par l'homme irascible,
Et leurs larmes nacrées s’emperleront en rosée …

Ils marchent, ils avancent sur des routes de hasard et d’incertitude, ils sont cent, ils sont deux cent, et chaque lieue les tire vers leur destin.
Les dunes s’arrondissent, sculptées par le couteau des vents rugissants, blondes sous le soleil mourant.
Sous les étoffes bleu-outremer, les corps tannés deviennent mystère et voyage, rêve et folie, les regards s’amenuisent sur des horizons improbables, sur des contrées à atteindre.
Ils se balancent au rythme des bêtes impavides, ils déroulent l’infini de leur patience sur les sables brûlants, le temps leur appartient, ils traversent des paysages cruels et assoiffés et des langues de terre humides et grouillantes de vie cachée.
La lenteur de leur périple n’a d’égal que sa longueur. Un jour pour un nouvel espoir d’arrivée au bout du monde, d’arriver au bout d’eux-mêmes.
Les nuits glacées s’allument d’autres étoiles et d’autres repères, ils lisent à ciel ouvert, le front tendu vers le fusain de la toile céleste, sans un mot, le chef montre le chemin du doigt et ils le suivent.
Ils marchent, ils avancent sur des traces archaïques et insolites, à la recherche d’on ne sait quoi, d’on ne sait qui.
Ils sont cent, peut-être deux cent, personne ne sait qui ils sont vraiment…

Volcans,
Dormir en dedans de la terre, ronfler de chaleur noire et de braises,
Couler en rivières de fulgurance, compter en lingots de fournaise,
Volcans,
Pétiller de bulles épaisses et sulfureuses, éclater de colère au matin,
Bruire sous la peau de la planète, ensommeillés et faussement mutins,
Volcans,
Vomir les scories et la lave aux pentes verdoyantes et au ciel bleu,
Brûler, pétrifier les vieilles cités, sculpter et forger de nouveaux lieux,
Volcans,
Vivre avant l’arrivée des hommes, survivre bien après leur inhumanité,
Rester maîtres des terres émergées tels les dieux immortels mais oubliés,
Volcans,
Gardiens des mondes…

Bleu mon amour, bleu comme les flots,
Bleu comme l’azur, bleu indigo,
Les mots s’ensorcellent pour te rejoindre,
Les étoiles se cachent pour s’éteindre,
Bleu comme la nuit, bleu comme toi,
Bleu comme les rêves, bleu de roi.

Bleu mon amour, bleu comme mes yeux,
Bleu comme la glycine, bleu je te veux,
Les nuages se sauvent pour laisser le ciel,
Nu et lisse, profond comme ton sommeil,
Bleu comme un oiseau, bleu turquoise,
Bleu comme le grand sud, bleu d’ardoise.

Bleu mon amour, bleu comme ta couleur,
Bleu comme une rivière, bleu de douleur,
Les phrases s’échappent pour t’atteindre,
Douces et sinueuses au cœur de tes jardins,
Bleu comme la terre, bleu de Provence,
Bleu comme un soupir, bleu pervenche…

Bleu…
Bleu comme toi…

Aux envolées des anges, sur les traverses du temps, un chant s’élève sous les voûtes splendides des cathédrales, azurées des bleus cobalt et rosées des rouges sanguin des vitraux.
Un chant comme une éternité, un chant d’amour.

Aux ailes des archanges et des cours célestes, ma pensée se tend vers des au-delà dorés de toutes les félicités, ce soir au cœur des ténèbres, j’écris pour toi et je viendrai dans la nuit te murmurer ces mots nés de l’amour qui me transporte.

Aux danses des chérubins, la musique dépose sur leurs boucles de miel des auréoles de fleurs tressées de parfum suave et m’emporte jusqu’au seuil de ta couche amoureuse.

Aux légèretés des séraphins, dans les couloirs des âges, un chant divin s’élève et enjambe les siècles jusqu’à notre histoire ancienne et nouvelle.
Un chant immémorial et sublime, un chant d’amour…